Los mentirosos (3)

Capítulo 3: La Coartada del Pájaro de Hierro (El escape de Rocha Moya) Mientras El Profe del Desierto ensayaba su rostro de amnesia frente a los micrófonos en La Paz, un jet privado surcaba los cielos del Golfo de California. A bordo no viajaba un turista de lujo, sino El Patriarca del Cártel de la Tinta, Rubén Rocha Moya, el atribulado gobernador de Sinaloa. Su cabeza no estaba puesta en los bellos atardeceres de la península, sino en el arte supremo de la física política: cómo estar en dos realidades paralelas al mismo tiempo. El Patriarca miraba por la ventanilla el mar azul, repasando mentalmente su obra maestra de la simulación. En Sinaloa la tierra ardía, las calles de Culiacán se habían convertido en un tablero de ajedrez donde las facciones del crimen organizado movían sus piezas a plena luz del día, y los ciudadanos vivían bajo el toque de queda de los balazos. Pero para El Patriarca, el verdadero peligro no eran los fusiles de asalto, sino la bitácora de un avión. —Señor Gobernador —interrumpió su secretario particular, extendiéndole una tableta con las noticias del día—. La Fiscalía insiste en el asunto de la reunión del "Mayo" Zambada y el asesinato del exrector Cuén. Siguen preguntando por qué su teléfono celular se conectó a las redes de Culiacán justo a la hora de los eventos, si usted jura que estaba en Disneylandia. El Patriarca soltó una risotada ronca, acomodándose en su asiento de piel. —¡Ay, muchachos, qué poca imaginación tienen los investigadores de la derecha! —exclamó con desparpajo—. Las antenas de telefonía celular son neoliberales, captan la señal con sesgo ideológico. Yo ya lo declaré ante la nación: ese sábado fatídico, yo iba volando hacia Los Ángeles. Que si el avión despegó o no despegó, que si la bitácora dice que me bajé antes, esos son detalles técnicos sin valor moral. Lo importante es mi intención de ir a Disney. Espíritu de las vacaciones, eso es lo que cuenta. Para la sátira del régimen, El Patriarca encarnaba la perfección del deslinde absoluto. Si el estado se caía a pedazos, la culpa era de los periodistas que reportaban los tiroteos para dañar su reputación. Si un funcionario de su entera confianza aparecía en una fosa clandestina en Los Cabos tras cruzar el mar huyendo de Sinaloa, la respuesta era automática: "Yo no lo conocía íntimamente, era solo un burócrata que pasaba por ahí". El jet privado comenzó su descenso hacia el aeropuerto de La Paz. El plan del Patriarca era simple pero brillante: un encuentro de "coordinación regional" con El Profe del Desierto para hablar de la paz social y, de paso, esconderse unos días del ojo del huracán mediático que lo perseguía en el continente. Al bajar por la escalinata, el calor de Baja California Sur lo recibió como un bofetón. En la pista ya lo esperaba la comitiva oficial, encabezada por La Alcaldesa del Oasis Seco y El Guardián del Tubo Vacío, quienes sostenían apresuradamente una lona que decía: "Bienvenido a la Tierra de la Transformación Pacífica". El Profe del Desierto se acercó a recibirlo, todavía con el sudor de la llamada de Claudia Sheinbaum fresco en la frente. Los dos gobernantes se fundieron en un abrazo público para las cámaras de los fotógrafos del gobierno. —¡Qué gusto tenerte en tierras libres de violencia, mi querido Rubén! —exclamó El Profe con excesivo entusiasmo—. Aquí la única crisis que tenemos es la del agua, pero ya explicamos que es un problema de resistencia molecular opositora. El Patriarca del Cártel de la Tinta le dio una palmada en la espalda y le susurró al oído con una sonrisa cínica: —De lo que te quejas, Víctor. Ojalá en Sinaloa el único problema fuera que los tubos solo tiran aire. Allá los tubos escupen plomo, pero mientras repitamos que "tenemos otros datos" y que "no sabíamos nada", el pueblo nos seguirá aplaudiendo la función. Vamos adentro, que tengo que redactar mi próximo desmentido antes de que la prensa descubra que este avión tampoco existe. ------------------------------